segunda-feira, outubro 23, 2006
O Homem que lê
Hoje passamos pela tua rua e não te vimos. A arcada que havias tomado como lar está nua, nela nem um traço de ti. Nunca soubemos o teu nome e muito menos o porquê de estares ali noite após noite. Já nem nos recordamos de quando reparamos em ti. Talvez voltássemos de um sarau de café ou de uma qualquer sessão de cinema. Recordamo-nos sim que vínhamos a falar de cultura quanto vimos uma luz mexer-se na escuridão. Olhamos de soslaio e vimos-te. Empunhando uma pequena lanterna na mão apontavas para um qualquer livro que lias, com uma expressão de alegria gravada no rosto sulcado, daquela alegria intrínseca de quem viaja, de quem conhece novos mundos e não se contenta com uma só vida. Talvez recordasses aquela que viveste, ou a que gostarias de ter vivido. Ou talvez apenas sorrisses para o destino que te levou até aquela arcada, embrulhado numa manta rota, tingida de sujidade. Ao teu lado jaziam os teus pertences, o que consideravas fulcral para ti. Um saco de roupa, uma garrafa semi-vazia e uma pilha de livros. Nessa noite baptizamos-te como o “Homem que lê” e assim ficou para sempre o teu nome entre nós.
A partir dessa noite habituamo-nos a ver-te e à nossa maneira cumprimentávamos-te no silêncio de um piscar de olhos. De seguida olhávamos um para o outro e sorriamos, pois tu eras a prova viva de que a paixão pelas letras não morre, nem na fria rua. Era assim a nossa espécie de homenagem a ti.
E ali indiferente às intempéries do tempo e da vida, abstraído de quem passava tu lias noite após noite, não te importando minimamente se a parca luz da velha lanterna te macerava os olhos ou se o frio mármore te estragava as costas.
Hoje não te vimos, nem sabemos se o voltaremos a fazer, mas sempre que desfolharmos um livro virá até nós a visão de ti.
